Ouço o ruído branco
da chuva no lodo
a molhar as páginas
do livro de histórias
do sons dos insetos
nas noites da Terra...
Lentamente
Transmutam-se em aves
bem no amanhecer.
Aos primeiro raios
do Sol ressurgindo,
E esquecem a orquestra
e a harmonia das esferas...
Vão ganhando penas e bicos,
frenéticos entram na dança
para a luz do Sol,
descompassados.
Um novo dia Azul!
Sobre a chuva,
Eu sei que há!
Para além do lodo
da grande roda,
disse o velho Oriente,
flutuam em ondas
os dias profundos
do Azul do mantra.
.
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